Добавлено (26 Фев 13, 11:36 PM)
---------------------------------------------
или вот портрет мужчины *достал маленькую книгу и начал читать*
Его глаза - подземные озера,
Покинутые царские чертоги,
Отмечен знаком высшего позора,
Он никогда не говорит о боге.

Его уста - пурпуровая рана
От лезвия, пропитанного ядом,
Печальные, сомкнувшиеся рано,
Они зовут к непознанным усладам.

И руки, бледный мрамор полнолуний,
В них ужасы неснятого проклятья,
Они ласкали девушек-колдуний
И ведали кровавые распятья.

Ему в веках достался странный жребий
Служить мечтой убийцы и поэта,
Быть может, как родился он, на небе
Кровавая растаяла комета.

В его душе столетия обиды,
В его душе печали без названья,
За все сады Мадонны и Киприды
Не променяет он воспоминанья.

Он злобен, но не злобой святотатца,
И нежен цвет его атласной кожи,
Он может улыбаться и смяться,
Но плакать... плакать больше он не может.

Добавлено (26 Фев 13, 11:47 PM)
---------------------------------------------
*спрятав книгу и снова качаясь на стуле смотря в потолок* я всех люблю равно любовью безучастной, как слушают волну, как любят облака. 
но есть и для меня источник боли страстной, есть ненавистная и жгучая тоска...