Эта история не имеет отношения ни к охоте, ни к рыбалке. Разве что главное действующее лицо — хищник, являющийся нередко предметом отстрела. Тем не менее я не раз рассказывал ее у рыбацкого костерка, и она неизменно вызывала оживление и улыбки.
Дело было давно, году в 90-м или 91-м. Той осенью мы с приятелем Леонидом (фамилию опустим) довольно активно ездили в Польшу. Это был мелкий «челночный» бизнес, которым занимались тогда многие белорусы. Ездили на машине Леонида, выезжали из Минска в пятницу вечером, возвращались в воскресенье. Ехали через Гродно, через КПП «Брузги», везли разную хозяйственную дребедень, ну и, конечно, водку. Особо не наглели, брали ящик на двоих, рассовывая бутылки по сумкам и баулам. Как ни странно, но свои десять литров всегда провозили.
В «Брузгах» практически постоянно была километровая очередь, машины стояли не менее суток. Выручали наши служебные паспорта. Самое главное было — это проехать мимо обозленных водителей до милицейского шлагбаума перед КПП без ущерба для фар. Поэтому ехали по-наглому: выставляли на лобовое стекло сине-серые корочки и медленно, без суеты, проезжали. Дежурившему на посту милиционеру предъявляли служебные паспорта, журналистские удостоверения, объясняли, что на той стороне нас ждут польские коллеги. И с первой же очередной группой машин заезжали за шлагбаум. Еще час-полтора ожидания в «отстойнике» — и мы на таможне. Досмотр—погранпроверка — штамп в паспорт, и через пять минут ты у поляков. Те ночью чаще всего легковые автомобили вовсе не
досматривали. Так, ради проформы, спросит лениво польский таможенник: «Сколько водки везете?» — «По две бутылки, пан, мы норму знаем». — «Проезжайте!»
Дальше 60 километров от границы не забирались, чаще всего ехали в небольшой городок Семитычы. В субботу торговали на местном базарчике, ночевали в частном отельчике типа нашего общежития, в воскресенье часов до 12 доторговывали и уезжали. В понедельник с утра были уже на работе, и хотя такой «бизнес» изрядно выматывал, свои 150-200 баксов за поездку имели.
И вот в очередную пятницу часов в 10 вечера выехали из Минска. Где-то за Лидой в лесу свет фар выхватил на обочине какой-то темный силуэт. Леня ударил по тормозам и сдал назад. Подошли. На краю шоссе бездыханно лежал волк. Пасть оскалена, под головой — лужица крови. Угодил, видно, серый под проходящую фуру. Правда, лично я волка видел только в виде чучела в зоологическом музее, но Леня уверенно заявил: «Точно волк! Откуда собаке в лесу взяться».
Как поступили бы нормальные люди в такой ситуации? Правильно: посмотрели, поохали и поехали дальше. Но Леня — он авантюрист по натуре, сразу загорелся: «Давай возьмем волка, таможенникам отдадим, пройдем границу без досмотра». «Да зачем на таможне твой волк, — говорю ему. — Ты что, Леня, спятил?» «Шкуру, — отвечает, — снимут. Смотри, какой волчара!» Достал кусок какого-то брезента и затолкал труп в багажник.
Так и добрались в «Брузги», заехали на таможню. Как только контролер подошел к машине, Леня открыл багажник и без предисловий огорошил: «Ребята, возьмите волка, по дороге сбили...» И вытащил труп серого на асфальт. Сбежалась вся смена, какой уж тут досмотр! Сначала один засомневался: «Да никакой это не волк, собака». Другой возразил: «Да волк это, самый настоящий». Но заиметь шкуру серого почему-то никто не захотел. Проштамповали декларации без досмотра и приговорили: «Везите своего волка в Польшу, нам с ним возиться».
Через два метра — погранконтроль, прапорщик проштамповал паспорта. Делать нечего, поехали в Польшу. Там ситуация — один к одному, но с итогом наоборот. Поляки тоже сбежались, языками поцокали, шкурой не соблазнились и «зеленый» не дали. Везите, говорят, своего волка обратно, с волком в Польшу не пустим.
Пришлось развернуться. Между польской таможней и нашей, кажется, эта территория нейтральной называется, сбоку от дороги — поросший бурьяном откос. «Давай, — говорю напарнику, — бросим его здесь». Остановились, сбросили волка с откоса и быстренько сели в машину. Только начали разворачиваться — бежит солдатик-погранец, наш, белорусский: «Стоять! Вы что там бросили?» Мы, дураки, фары не выключили, а будка погранца перед самой ничейкой, вот он из будки нас и высмотрел. «Да волка, — отвечаем, — выбросили. Сбили в лесу по дороге, хотели таможне подарить, те не взяли. Поляки тоже не берут, везите, говорят, обратно. Войди в положение, сделай вид, что ничего не видел». «Не положено, — заладил погранец, как заведенный. — Забирайте назад». Леня разворачивает машину, чтобы осветить откос, чертыхаясь, лезем в бурьян и заталкиваем серого в багажник. Возвращаемся на нашу территорию, но до погранпоста не доезжаем.
«Ну что, авантюрист, прошел границу без проблем? — ехидно подкалываю напарника. — Нашел приключение на задницу. Если сейчас за сетку выехать — до утра обратно не попадем. Пограничникам-то по барабану, хоть пять раз за ночь границу переходи. А милиции что объяснять будем? Короче, бери бутылку водки из своей доли и иди к таможенникам. Договаривайся, пусть разрешат где-нибудь здесь волка закопать».
Леня взял бутылку и ушел. Бежит обратно оживленный: договорился, сейчас его пристроим. Погранпереход «Брузги» тогда активно обустраивался, и на его территории было полно разрытых мест. Мы втихаря вытащили брезент с волком из багажника, отнесли в сторону, куда не доходил свет с таможни, сунули сверток в какую-то ямку, второпях присыпали ногами — и ходу.
Вернулись к полякам почти как родственники. «Все, пан, нет больше волка. Закопали на нашей территории». «Нет, то и добже. Проезжайте».
Поставил таможенник печати на декларациях, польский пограничник проштамповал паспорта. Выехали за шлагбаум, пристроились на стоянке. Наконец-то можно перевести дух!
— А таможню мы все-таки прошли без проблем, — подытожил Леонид.
— Ага, только других проблем поимели. Ладно, комбинатор, доставай бутылку, такой стресс надо снять. Была минус одна поллитровка, будет минус две. Черт с ним, с бизнесом... |
